Beas de Granada, Camping Alto de Viñuelas

Taxi

Um 13 Uhr gehen wir zu Fuß nach Beas hinein, einen knappen Kilometer ununterbrochen den Berg hinab, um dort im Tante-Emma-Supermercado ein paar Kleinigkeiten einzukaufen, vor allem Obst, Brot, Butter, Milch und Bier. Das Wichtigste sind jedoch die Orangen, ein fünf-Kilo-Netz frisch vom Bauern für 2.50 €. Die Logistikerin packt alles außer den Orangen in ihren Daypack, die Orangen landen auf der Schulter des Chauffeurs. So mühselig und beladen treten sie, vor allem aber der Chauffeur, auf die Straße, als wenige Sekunden später ein Bauer mit Traktor und Anhänger neben uns stoppt und uns bedeutet, wir sollten auf den Anhänger steigen, die Orangen seien viel zu schwer, um sie einen Kilometer den Berg hinaufzuwuchten. Wir nehmen das Angebot gerne an, steigen auf den Hänger und zuckeln nun mit Schrittgeschwindigkeit den Berg hoch, schneller kann der Bulldog auch nicht, aber wir wären noch langsamer gewesen. Oben am Campingplatz angekommen, setzt er uns, übers ganze Gesicht strahlend, ab; ihm musste keiner sagen, wohin wir wollten, und wir bedanken uns herzlich, noch ein „luego" und ein Klaps auf die massige Bauernschulter, er hat für heute sein gutes Werk vollbracht und wir müssen nicht schon wieder unter die Dusche. Wieder ein unvergesslicher Augenblick für Individualreisende: Man kommt sich nahe, man rückt zusammen und ist glücklich.  

Jetzt ist es 14 Uhr und ein Sonnenbad angesagt: 18 °C, volle Sonne uns windstill – Sunsibar mit Blick auf die Sierra.  

Für die Dogwalkerin ist die Sunsibar nicht so lange geöffnet wie für den Knieriem; sie muss die Mädels noch ausführen, der Knieriem hat Schonzeit. Fast zwei Stunden ist sie unterwegs, was vornehmlich daran liegt, dass man zwar nachlesen kann und in den verschiedenen Tools auch, von oben betrachtet, bestätigt findet, dass es rund um den Campingplatz jede Menge Gegend zum Dogwalken gibt. Was dort nicht zu sehen und von den Kommentatoren sicher nicht getestet wurde, ist das Gelände: Steile Geländeabbrüche, die man umgehen muss und überall eingezäunte Olivenpflanzungen, welche die Umgehung noch weitläufiger machen. In solchen Fällen dreht man immer noch eine Runde um irgendetwas oder eben, wenn es nicht anders geht, wieder einmal um. Das zieht sich und erschöpft.

Irgendwo auf diesen Um- und Auswegen begegnen die drei einer zwölfbeinigen Revierstreife, ohne Begleitung und entschlossen zum Wacheinsatz. Der Anführer ist einer jener hier überall anzutreffenden mächtigen gefleckten Hütehunde, deutlich größer als Fianna, finster und sich seiner Aufgabe bewusst voranschreitend. Ein Malinois, also ein belgischer Schäferhund, scheint sein Adjutant zu sein, der keinen Zentimeter von seinem Chef weicht und den entschlossen Eindruck macht, ihm sein Leben zu opfern. Das Dritte im Bunde ist ein doppelter Schuhschachtel-Mix, aber der größte Maulheld von allen. Man darf getrost davon ausgehen, dass niemand, auch keine erfahrene und unerschrockene Hundeführerin, eine solche Begegnung herbeisehnt. Erstes und oberstes Gebot ist es in solchen Fällen, die Hunde von der Leine zu lassen, dass sie frei agieren können. An der Leine könnte man ihnen sowieso nicht beistehen. Die zwei sind hier im Gelände, wo weit und breit niemand ist, sowieso schon von der Leine und auf alles vorbereitet. Fianna hat ihre Ausstrahlung auf potenzielle Gegner schon oft unter Beweis gestellt; meist genügt ein einziger Blick und dessen Moral schnurrt zusammen wie ein losgelassener Luftballon. Es war bisher nie zum Showdown gekommen, weil der Gegner schon down war, bevor er sich zu zeigen traute, was er draufhat. Einem solchen Kampftrupp mussten sie und Hedda sich jedoch noch nie stellen. Und tatsächlich geschieht etwas völlig Unerwartetes. Fianna geht auf die drei zu und durch sie hindurch wie ein heißes Messer durch ein Pfund Butter, nimmt sie weder wahr noch ernst, was bei denen ein solche Verwirrung auslöst, dass Hedda exakt in diesem Augenblick einen martialischen Ausfall auf den völlig verdutzten Hütechef manövrieren kann. Im nächsten Moment stiebt die Meute hektisch auseinander und gibt Fersengeld. Hedda versucht sich nicht an der kleinsten Beute, sie nimmt sich gleich den größten Brocken vor, denn ein Angriff auf die Schuhschachtel hätte die anderen zu dessen Verteidigung gezwungen. Der Angriffe direkt auf den Heerführer hat schon zu allen Zeiten die schlachtentscheidende Verwirrung ausgelöst. Die Kleine hat, wie wir schon immer wussten, ein hartes und hart kalkulierendes Kämpferherz, auch wenn sie von vielen als lieb und pflegeleicht eingestuft wird; Hedda hat das Herz einer Amazone. Am wichtigsten ist jedoch die Fähigkeit unserer beiden, das echte Kampfpotential ihrer Gegner im Vorfeld richtig einzuschätzen, also zu spüren, ob man es mit Fanfarenbläsern oder mit Ninja-Kämpfern zu tun hat. Heute waren sie zu dem Schluss gekommen: Posaunisten, solche die meinen, dem Bairischen Blues eins blasen zu können, nur weil seinerzeit auch die Mauern von Jericho unter Posaunenstößen zusammenstürzten. Jetzt ist der Weg frei für die drei und sie nehmen ihn wieder unter die Beine, Fianna und Hedda beschäftigen sich wieder mit Karnikellöchern, als hätte nicht soeben die Zukunft des Bairischen Blues auf dem Spiel gestanden, und die Dogwalkerin schwebt stolz mit geschwellter Brust hinter ihrer Brut einher, breitbeinig und hüftsteif wie ein Zuhälter.  

Um 20 Uhr gehen wir in das zum Campingplatz gehörende Restaurant Malvasia. Es ist richtig groß mit einer riesigen Terrasse, die nachmittags proppenvoll ist. Das können nicht nur die Camper hier sein, die würden kaum ein Viertel der Terrasse füllen; es muss also auch dem Einheimischen hier schmecken. Als wir nun eintreten, denn für die Terrasse ist es schon viel zu frisch, sind nur wenige Gäste da. In dieser Gaststätte könnten sich wahrscheinlich zwei Hochzeitsgesellschaften austoben, ohne sich auf die Füße zu treten, daran gemessen ist es jetzt fast leer. Fürs angenehme Raumklima soll ein einziger offener Kamin sorgen, der nur noch sterbensmüde flackert, also komplett überfordert ist. Wir bestellen zweimal Schweinernes, einmal Secreto Cerdo Ibérico und einmal Lagardo Cerdo Ibérico, beides also vom Ibérico-Schwein. Das Secreto (das Geheimnis), das auch als „geheimes Filet" bezeichnet wird, entsteht aus einem in Spanien geschätzten Fleisch-Cut, der in Deutschland kaum bekannt ist. Das Lagardo ist ebenfalls ein speziell entnommener Teil des Filets. Als Beilage werden Pommes und Bratpaprika gereicht. Sagen wir mal so: Es ist gut, es ist gutes Schwein, aber einen Tanz würden wir um diese im Feuer gegrillten Schweinestäbchen nicht machen. Alles reell, aber nichts auf unserer ewigen Schmankerlliste. Zum Schwein gibt es zwei Bier für den Mann und zwei Rote für die Frau.