Um 9:00 Uhr hat es 16 °C und es ist wolkenlos. Der Wind, der nachts ein wenig um die Ecken geschlichen ist, hat sich auch verzogen. Es sieht nach einem richtig schönen Tag aus.  

Franz-Platz

Die Hunde bekommen ihren Morgen-spaziergang, aber noch bevor wir uns Frühstück machen, erspähen wir eine Lücke ganz in der Ecke, etwa 50 Meter weiter, hinter den Pollern und unter Bäumen. Der Untergrund ist zwar etwas grob und bucklig, aber hier stehen wir gut. Nur unser Solarpaneel kann Betty unter den Bäumen nicht beliefern. Dafür haben es die Mädels im Franz einigermaßen kühl, weil wir sie in dieser etwas schmuddeligen Ecke nicht rauslegen wollen, zumal es hier vor Hunden wimmelt. Von unserem neuen Platz aus haben wir einen unverstellten Blick auf die Womo-Kolonie vor uns, die von außen wie ein neues, weißes andalusisches Dorf aussieht. Wir sind aber froh, dass wir nur Zaungäste sind und nicht mittendrin stecken. Das wäre deutlich zu viel Nähe für uns. Dass wir nicht die einzigen sind, die unseren neuen Platz gerne gehabt hätten, sehen wir an all denen, die herumkreiseln und suchen, aber wir waren fixer. Manchmal hat es echte Vorteile, wenn man ausgeschlafen ist.  

Die letzte Begegnung mit der Friseurin seines Vertrauens datiert vom 11. Dezember. Das sind sieben Wochen, bei einem jugendlich frisch und fröhlich gedeihenden Haarkleid ziemlich viel. Die Reiseleiterin findet, es sei höchste Zeit, sich wieder einmal einer Beschneidung zu unterziehen. Der Chronist dagegen erwägt, sich das Haar wachsen zu lassen und zu einem Schwänzchen zu binden, wie es viele gereiften Männer heutzutage tun und bei hüftsteifen Wohnmobilisten besonders angesagt ist. Die Crux liegt auf dem Weg zum Schwänzchen. Frauen wissen das, nein, nicht, was ihr jetzt denkt, gemeint ist der Weg zum langen, auch schwanztauglichen Haar. Der Chronist kennt kaum eine Frau, die sich nicht schon mehrmals die Haare wachsen lassen wollte, aber irgendwann auf dem Weg dorthin aufgab, weil das Haar keinerlei Formvorgaben mehr erfüllte, kurz: nur noch den eigenen und den Gesetzen der Schwerkraft folgte. Diese Stufe geduldig und mit geschlossenen Augen vor dem Spiegel zu überwinden, schaffen viele nicht. Betroffen sind natürlich immer Haare, die in der Lage sind, ein Eigenleben zu entwickeln. Solche, die einfach nur tot vom Kopf herunterfallen und ausschließlich der Schwerkraft folgen, hängen einfach herunter, egal wie lang sie sind. Das Haarkleid des Chronisten strotzt vor Leben und Eigensinn. Deshalb ist der Weg zum Schöpfchen und Zöpfchen eine Herausforderung, vor allem für die Betrachter, die, wie die Reiseleiterin, das Betrachtete nicht mehr betrachtenswert finden will.  

Die Friseur-Gasse

Nun also, nach Klärung der rechtlichen Situation bezüglich des Stellplatzes, soll sich der Chronist unter dem schmeichelnden Licht einer Softbox vom Wilden zum Milden verwandeln lassen. Von der Gemeinde-Exekutionsstelle führt sie ihn geradewegs zu seinem ganz persönlichen Golgatha, was bekanntlich Schädelstätte bedeutet. Doch der 9 €-Hexer mit den Scherenhänden ist für diesen Tag ausgebucht, was für seinen Ruf spricht und in dieser Hinsicht dem Delinquenten noch mehr Hoffnung raubt. Denn nun, daran besteht kein Zweifel, muss er sich in die Hände eines anderen Herrenschneiders begeben, einen Aufschub würde ihm seine Bescherungshelferin niemals gewähren. Sie weiß: aufgeschoben ist in diesem Falle aufgehoben. Um die Ecke bearbeitet Romero gerade einen Caballero und hat um 12:30 Uhr einen Termin frei. Es ist 11:45 Uhr. Die zweitbeste Ehefrau aller Zeiten nach der Ephraim Kishons führt ihren Gatten an den Strand: Meerblick statt Henkersmahlzeit. Da streifen wir herum und er hört überall die Leute rufen: Dead Man Walking. Zweimal muss er sich eine öffentliche Toilette suchen, weil ihn der Angstbiesler drückt. Deutschpünktlich sind wir um 12:25 Uhr zurück, aber Francis Romero ist noch nicht fertig, und so setzen wir uns auf die Wartebank draußen in der Gasse. Das hat dann doch einen gewissen Charme, dem sich der Delinquent nicht komplett entziehen kann, aber diesen letzten Aufschub empfindet er trotzdem wie Folter vor der Exekution. Eine Viertelstunde nach dem vereinbarten Termin wird er endlich auf den Stuhl gerufen, der kein elektrischer ist, und gefragt, welchen Schnitt er sich wünsche. Angesichts all der Modelle, die an der Wand hängen und als Romeros Spezialität angepriesen werden, solche mit zwei rasierten Scheiteln schädelbeidseitig, solche mit mobähnlichen Undercuts und solche, die man gar nicht bezeichnen mag, weil sie schon bei den Modellen so äffisch aussehen, dass er sie kaum betrachten, geschweige denn an seinem Haupt verwirklicht sehen möchte, angesichts also all dieser stilistischen Unsäglichkeiten antwortet er: Tres centímetros und zeigt es Francis mit den Fingern an. Der Schnitter hebt einige Haare von der Stirn und kürzt sie symbolisch mit den Fingern. So? Ja, so. Wir sind uns einig. Er fragt noch, ob die Ohren frei sein oder ein wenig überdeckt sein sollen. Überdeckt. Und dann fängt er an zu wirbeln und zu zwirbeln. Die Bescherungshelferin hat derweil draußen die Bank verlassen and takes a walk in the sunshine. Die erste Enttäuschung ist, dass die überfällige Haarwäsche, wie er es von zuhause gewohnt ist, entfällt; dem Herrenschneider genügen ein paar Spritzer aus der Sprühflasche. Und dann arbeitet er sich über den ganzen Kopf, von links nach rechts und rechts nach links, von hinten nach vorne und wieder zurück. Dann bringt er die Effilierschere zum Einsatz und arbeitet sich wieder ums ganze Haupt, dann nochmal die erste Schere für den letzten Schliff. Den modelliert er jedoch tatsächlich erst mit einem Rasiermesser, was, wie dem Delinquenten scheint, die Kopfform vollendet herausarbeitet. Nach einer guten halben Stunde und nachdem er 12 € bezahlt hat, kennt sich der Chronist nicht wieder. Die wiedergekehrte Bescherungshelferin nickt anerkennend, und der Chronist muss jetzt vermutlich zwölf Wochen nicht mehr zum Friseur. Seinem Haupthaar widerfuhr etwas Ähnliches wie der Wurst, die gleichmäßig gerecht geteilt werden soll, aber immer kürzer wird, weil immer auf einer Seite zu viel abgeschnitten wurde und dann auf der anderen Seite wieder nachgebessert werden muss. Noch nie hatte er die Haare so kurz, aber wenigstens hat ihm der Caballero-Romero nirgendwo heimlich einen Scheitel einrasiert. 

Hunde, denen das Haarkleid rasiert wurde, schämen sich schon mal, vielleicht frieren sie auch, jedenfalls ziehen sie sich oft zurück, um damit fertigzuwerden. Der Chronist tut dasselbe und verkrümelt sich im Bett. Währenddessen schickt die erfolgreiche Bescherungshelferin ein Foto seines neu gestalteten Hauptes an seine Stammfriseurin, die kurz darauf zurückfunkt: „Ach, wie ich meinen Beruf liebe." Muss man Friseurin sein oder Bescherungshelferin, um diese Aussage zu verstehen?  

Um 16 Uhr kennt die Reiseleiterin keine Gnade und fordert ihn zum Strandspaziergang mit den Mädels auf. Es hat windige 16 °C und ohne Mütze geht jetzt nichts mehr, der Chronist friert am Haupte und an den Gliedern. Gottlob lässt sein malades Knie keine endlosen Strandmärsche mehr zu, sodass er mit einer guten Stunde gut wegkommt.  

Um 18 Uhr fahren Sanne und Mick wieder vor. Sie kriegen sich vor Begeisterung über den neuen, sehr schnittigen Chronisten gar nicht mehr ein. Doch die falschen Freunde? Trotzdem gehen wir zur Einstimmung auf den Abend in die Vinoteca Pura Cepa. Dort sitzt man auch an einem Tag wie heute einigermaßen komfortabel im kleinen Vorgarten, in bequemen Sesseln und Sofas. Die Bar nennt sich zwar Vinoteka, hat sich aber einen Namen wegen seiner riesigen Auswahl an Gin gemacht. Wir bestellen alle eine Spezial- und Luxusversion und bekommen einen Ballon voll wohlaromatisierten Wassers, klobigen, offenbar unschmelzbaren Eiswürfeln, die selbst in den Blumentöpfen, in denen wir sie versenken, nicht schmelzen wollen und einem Hauch rosa Gin. Das soll keine Kritik sein; wenn die Mischung andersrum wäre, würden wir bei dieser Riesenbowl kaum noch den Weg nach draußen finden. Zum Einstimmen und Vorwärmen ist dieser Aperitif genau richtig.  

Wir ziehen in bester Stimmung weiter, nur kurz um die Ecke zu El Pikoteo, einer Tapas Bar, wie man sie sich vorstellt. Jetzt toben wir uns aus in all den Boquerones fritos, Gambones Pil-Pil, Pimientos und den übrigen herzhaften, scharfen, deftigen und gaumenschmelzenden Schweinereien, die Spaniens Tapas zu bieten haben. Ständig greifen gierige Finger und spießige Gabeln ins Füllhorn spanischer Spezialitäten. Dass wir dazu zwei Flaschen Wein leeren und noch Bier dazu, muss nicht extra erwähnt werden.