Donnerstag, 14.4.2022

Wir verlassen das Woolpack Inn um 9 Uhr ohne Frühstück. Es ist wolkenlos bei 11 °C.  

Der anscheinend überstürzte Aufbruch ergibt sich aus der Idee, heute das Naturschutzreservat und Vogelschutzgebiet im großen Marschland bei Rye Harbour zu besuchen. Da Osterferien sind, Ostern noch bevorsteht und auch das Wetter zu Freiluftaktivitäten einlädt, vermuten wir, dass es heute ziemlich busy werden wird in der Marsch.  

Vor dem Besucherparkplatz finden wir an der Zufahrtsstraße einen Hocker, den wir sofort belegen [N 50° 56' 14,2'' E 000° 45' 46,1'']. Kaum stehen wir da, sind wir schon von anderen Höhenbeschränkten, alles Briten mit Box auf dem Dach, umringt. Selbst die dürfen nicht hinein und machen ein langes Gesicht.  

Natürlich sind wir nicht allein, sondern werden schon von einigen Morgenspaziergängern begleitet, viele mit Hund. Aber fast alle haben ihre meist gut erzogenen Hunde sehr gut im Griff, und niemand kommt auf die Idee, seinen Hund mit unseren spielen zu lassen, wie man das zuhause so häufig erlebt. Man plaudert miteinander, lobt und bewundert den Hund des anderen, findet ihn schön und dann trennen sich die Wege ohne Aufhebens wieder. Wenn man diese Erfahrung macht, versteht man, warum hier nirgendwo Schilder stehen mit dem Befehl, Hunde an der Leine zu führen. Hier gilt die Bitte: Please keep your dog under control. Dazu braucht es nicht unbedingt eine Leine.  

Wir genießen die fünf Kilometer durchs Marschland von Rye Harbour dennoch sehr und die Mädels auch, doch als wir uns gegen 11 Uhr wieder dem Franz nähern, sind wir froh, schon so früh aufgebrochen zu sein: Die vorhergesehene Völkerwanderung ist in vollem Gang. Scharen von Wanderern bewegen sich über die Wege, acht von zehn mit Hund. Es ist gut, dass wir schon alles gesehen und den Platz in den Beobachtungsständen fast allein hatten.  

Als wir wieder zurück sind, hat es ziemliche windige, aber dennoch angenehme 16 °C. Nun bekommen die Mädels endlich ihr Frühstück, wir begnügen uns mit einer Scheibe Zuckerbrot auf die Faust.  

Um 11:35 Uhr rangieren wir uns aus der Umarmung der Dachkofferträger. Unser wichtigstes Anliegen: Weg vom Strand, ein wenig ins Landesinnere, um den Osterurlaubern aus dem Weg zu gehen. Die wird es zwar auch im Landesinneren geben, aber Strand zieht die Massen mehr an.  

Im Nu werden wir in einen Verkehrsstrudel gerissen; es herrscht ein Höllenverkehr und ein ununterbrochener Gegenverkehr. Von jedem Kreisverkehr aus, und die gibt es alle zweihundert Meter, führt ein Weg nach London, und aus all diesen Straßen schieben sich neue Urlaubswillige in den fließenden Verkehr, vor allem nach Süden an die Küste. Wir haben momentan keine Chance, diesem Massenaufbruch zu entgehen, wir müssen vorerst die Küste entlang. Und dort liegen bekannte Ziele wie Hastings, Eastbourne, Newhaven, Brighton, das ehemals mondäne Seebad und heutiger Massenzufluchtsort seesüchtiger Londoner, dazu die Hafenstädte Portsmouth und Southampton. Vor allem die Ortsdurchfahrten sind bei diesem Ameisenverkehr eine Herausforderung an die Konzentration. Zum Glück können wir alle größeren Ort, außer Hastings, weiträumig umkurven, aber die kleineren sind auch nicht übel, vor allem sind sie eng.  

Hastings bleibt uns nicht erspart, jenes Hastings, das dadurch Berühmtheit erlangte, weil dort 1066 der Normanne Wilhelm an Land ging und den Engländern die Hoheit über ihr Land wegnahm. Im Laufe der Jahrhunderte haben sie sich für diese Schmach überall auf der Welt reichlich entschädigt, frei nach dem biblischen Motto: Land um Land, Provinz um Provinz, Kulturgut um Kulturgut.  

Irgendwann haben wir auch das nervige Hastings hinter uns und streben weiter nach Westen. Aber die Nerven finden weiterhin keine Ruhe. Jetzt lassen uns plötzlich die Navis im Stich. Auf sie haben wir uns bisher, mit kleinen Ungereimtheiten, verlassen können, doch nun scheint nicht nur beim Chauffeur gelegentlich der Kreiselkompass die Nordung zu verlieren, sondern auch die Navis. Eines sagt links, das andere rechts oder gar nichts, woraufhin auch die Navigatorin schweigt oder hinhält oder stammelt – und der Chauffeur will einfach nur wissen, welche Ausfahrt er nun nehmen oder einfach die nächste halbe Stunde im Kreis fahren soll, bis sich das Kompetenzteam auf irgendeine Ausfahrt geeinigt hat. Das nervt und macht unwirsch. Es fallen auch harsche Worte. Die Stimmung gleitet auf Meeresniveau. Als er ankündigt, den Englandbesuch sofort abzubrechen, wenn sich das nicht bessert, taucht die Stimmung auf unter Normalnull ab. Dabei geht es nicht um die Leistung der Navigatorin, die sich Mühe gibt, aber unzuverlässige Ansprechpartner hat. Das kann nicht gutgehen. Deswegen ist er der Überzeugung, dass es nach viermonatigem entspanntem Touren nicht erstrebenswert wäre, nun unter High Voltage die letzten Wochen zu absolvieren. Aber immerhin fahren wir noch weiter nach Westen, irgendwie zerknirscht und im staubedingten Schneckentempo.  

Wer diesen Campingplatz aufsucht, bekommt es sofort mit dessen Besitzerin zu tun, die sich freundlich und britisch höflich als Helen vorstellt. Bei unserem Ansuchen, bis mindestens Sonntag bleiben zu wollen, druckst sie ein wenig herum und meint, uns leider nur einen Pitch bis Samstag zur Verfügung stellen zu können. Aber sie versteht unsere Osterargumente und kramt in ihren Zetteln, die ihr mobiles Büro zu sein scheinen, grübelt und wägt ab, bis sie eine Lösung findet, uns einen Platz bis Montag geben zu können. Und bis Dienstag? Das ist dann kein Problem mehr, da sind alle wieder weg.  

Nachdem wir Helens Segen haben, bittet sie den Chauffeur „please to proceed to the pitch where the daisies are" und geht mit der Navigatorin voran, direkt zu einem Platz voller Gänseblümchen, welche es nicht zu stören scheint, dass sie zwischen Plastikwaben gedeihen müssen, die uns einen sicheren Untergrund gewähren sollen. Anschließend nimmt sie uns an die Hand, führt uns durch ihr Reich und erklärt uns, wie hier alles funktioniert. Sie führt uns vor, wie man den Code für die Sanitäranlagen eingibt, zeigt uns, wie man einen Chip (0,50 £) in den Duschautomaten fingert, um dafür zehn Minuten heißes Wasser zu bekommen, führt uns zu den Wasserstellen und zur Chemietoilette, aber – unfortunately – gibt es keine Grauwasserentsorgung, das müsse man eben – unfortunately – mit einem Eimer entsorgen.  

Helen nimmt nur Bares, und auf unseren Hinweis, dass wir kein Bares hätten und einen Bankautomaten bräuchten, erklärt sie uns wortreich, wie man zu Coop in Yapton kommt, der habe zwei Bankomaten und auch sonst alles in hoher Qualität. Unsere Nachfrage nach TESCO drüben in Wick, wohin wir mit den Rädern fahren könnten, zeigt sie sich ein wenig reserviert und kopfwiegend: Yes, it's a good idea, but I tell you: We have a very expensive bicycle path, but unfortunately it ends at the roundabout. Und es sei nicht einfach, den Kreisel zu queren. Wir machen uns – unfortunately – fast in die Hose vor Vergnügen. Wo ein Deutscher gesagt hätte: ‚Davon rate ich euch dringend ab, unsere Vollpfosten im Rathaus haben einen sündteuren Fahrradweg gebaut, der aber am Kreisel endet', sagt sie, dass er unfortunately in einer Kreiselhölle endet. Diese kleine Frau ist energiegeladen bis zum Bersten und unbezahlbar. Während der gesamten Einführung strahlt sie uns an und lächelt jedes Problem weg. Spazierwege mit den Hunden: kein Problem. In die Richtung, etwa drei Meilen am Fluss, dem Arun, entlang kommt man nach Wick, dort wo der TESCO ist, und in die andere Richtung, auch drei Meilen kommt man nach Arundel, immer am Fluss entlang, aber für die Fahrräder sei der Weg – unfortunately – etwas bumpy. Gleich hier, am Damm entlang ist eine Brache, ein ungenutztes Feld, auf das wir die Hunde auch führen könnten, der Bauer habe nichts dagegen. Schon nach wenigen Minuten wissen wir: Helen ist nicht nur unsere Gastgeberin, sondern eine Autorität, nicht nur auf ihrem Campingplatz.  

Wir fühlen uns wohl und Helen informiert uns, dass sie über Ostern – unfortunately – 29 £ berechnen müsse. Falls wir noch bis Dienstag bleiben wollten, was sehr weitsichtig von uns wäre und von ihr begrüßt würde, wären für die letzte Nacht nur 25 £ fällig. Wir schlagen ein. In England bekommt man nichts geschenkt und mit den Preisen von Frankreich, Spanien und Portugal darf man nicht rechnen, das wissen wir seit Schottland.  

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