Freitag, 22.4.2022 

Der Parkplatz beim Pub ist, obwohl einsam, dennoch nicht ganz leise, denn die A 36 führt nahe vorbei. Das gilt aber nur bis in die späten Abendstunden und in den frühen Morgenstunden. Nachts ruhen wir ungestört. Damit können wir bestens schlafen und leben.

Die erste Ausfahrt von der A 30 versemmeln wir dergestalt, dass wir, unseren Navis folgend, in der Ausfahrt gerade noch aus den Augenwinkeln einen Wegweiser sehen, der Busse zum Castle auf der A 30 weiterführt. Da sind wir schon draußen. Das Sträßlein, das uns nun zum Schloss geleiten möchte, jagt uns kalte Schauer über den Rücken: Nie und nimmer kommen wir dort durch. Es gilt wieder einmal, auf einem Bierdeckel zu wenden. Dann der nächste Versuch, unsere Navis zu einer seriösen Pfadfinderschaft zu überreden, zwei an der Zahl, beide übrigens mit den üppigen Maßen unseres Franz gefüttert. Beim ersten Mal bleiben wir, nach anfänglich durchaus hoffnungsvollem Straßenbild, zwischen einer meterhohen Hecke stecken; rückwärts raus. Beim nächsten Versuch erkennen wir schon, bevor wir uns in den Sträucherdschungel begeben, dass dabei nichts Gutes herauskommen kann; wir schon gleich gar nicht. Die Navis ignorieren einfach die Abmessungen unseres Franz. Der eine Pfadfinder heißt Google Maps, der andere Sygic Truck, den wir extra in Spanien getestet und dort für gut befunden und uns geleistet haben.  

Wir fahren weiter ins Dartmoor, wo wir die kommende Nacht auf dem Parkplatz des Old Inn zubringen wollen. Die Straßen ins Dartmoor sind teilweise abenteuerlich eng, verfügen aber gelegentlich auch über Ausweichstellen. Die haben allerdings nichts mit denen zu tun, die wir in Schottland kennengelernt haben. Dort sind sie geräumig und sehr häufig, hier dagegen eher bescheiden. Was aber den entscheidenden Unterschied ausmacht, ist der teilweise meterhohe Bewuchs links und rechts dieser eh schon sehr engen Pisten, oft mit bis an den Straßenkörper gebauten Mauern, sodass man keinerlei Sicht hat. In Schottland kann man die Straße oft weit hinaus überblicken, kann reagieren, sich gegenseitig informieren, wer wartet und wer fahren soll, und so völlig stressfrei auch die engsten Highland-Pisten befahren. Hier im Süden Englands sind nicht nur die Sichtverhältnisse nicht vergleichbar, sondern auch der Verkehr, der jede Sekunde vollste Aufmerksamkeit erfordert. Und natürlich – Murpy lässt grüßen – begegnen einem die dicksten Brocken zuverlässig an den engsten und unübersichtlichsten Stellen. Plötzlich steht er da, der Traktor mit Anhänger, und der, darauf kann man sich verlassen, bremst nicht und weicht nicht aus. Andererseits muss man auch zugeben, dass gerade die Brummifahrer das geringste Problem in diesem Szenario sind: Die wissen genau, wie breit ihre Karossen sind. Vor allem die feinen Herrschaften mit den Luxusmobilen, und von denen gibt es hier weit mehr als anderswo, stechen meist durch, jedenfalls weichen sie nicht aus, um ihren Porsches oder Bentleys auch nicht den geringsten Lackschaden durch Botanikbegegnung zuzumuten. Wäre ja auch schade drum, muss eben der Franz ins Unterholz.  

Das Dartmoor in der Grafschaft Devon ist eine karge, vornehmlich von Moor und Heide bestimmte Granitlandschaft, von der etwa 950 km² als Dartmoor National Park ausgewiesen sind. Besondere Blickfänge und touristische Anziehungspunkte sind die sogenannten Tors, Hügel mit Felsvorsprüngen, die in Granitland normalerweise abgerundete, boulderartige Formationen sind, hier aber bizarre Felsnasen bilden. Viele Besucher zieht es wegen der zahlreichen Reste bronzezeitlicher Ansiedlungen sowie Steinkreise hierher. Das Dartmoor ist trotz der vielen Besucher ein einsamer und abweisender Landstrich, der vor allem für Schafe und wilde Ponys ein Paradies ist und durch das häufige Abbrennen des Moors mit seinen oft bis an den Horizont reichenden schwarzen „Brandnarben" nicht freundlicher wird. Eine so düstere Gegend liefert gerne den passenden Hintergrund für Literaten und Filmschaffende. Arthur Conan Doyles „Der Hund von Baskerville" ist ebenso hier zuhause wie seine Sherlock Holmes-Geschichte „Silver Blaze". Agathe Christies „The Murder at Hazelmoor" findet hier statt, und auch zwei Geschichten aus der Fünf Freunde-Reihe von Enid Blyton oder der Psychothriller „Das Mädchen aus dem Moor" sind hier angesiedelt.  

So fahren wir also wieder zurück und dann über Bovey Tracey direkt ins Herz des Moors nach Widecombe-in-the-Moor, wo wir um 15:45 Uhr auf dem Parkplatz des Old Inn [N 50° 34' 35,9'' W 003° 48' 46,4''] den heutigen Fahrtag beenden. Dieser Tag endet etwas so ungewöhnlich wie er verlief: Der Chauffeur bekommt, nachdem die Franzenmaschine ihren Dienst beendet hat, einen sanften Klaps aufs Gasknie: Gut gemacht! Anders kann man diese Zuwendung kaum interpretieren, höchstens so, dass auch die Navigatorin heute froh ist, angekommen zu sein. Aber mehr ist auch nicht zu erwarten – oder doch? Tatsächlich geht noch ein bisschen mehr, oder frei nach dem Monaco Franze: A bissel was geht immer. Das Bissel ist ein Glas Gin Tonic, das dem Chauffeur gereicht wird, noch bevor er seine Tagesnotizen, am Steuer sitzend, beendet hat. Na, da rauf darf er sich nun wirklich etwas einbilden.  

Nun sind die Mädels dran, die nun seit beinahe sechs Stunden geduldigen Ausharrens endlich raus und sich austoben dürfen. Die Versuche des Chronisten währenddessen den Blog ein wenig zu aktualisieren, verlaufen, nein, nicht im Sand, sondern im Moor: So was von toter Netzhose hatten wir schon lange nicht mehr; im Chicagoer Zentralfriedhof ist definitiv mehr Leben.  

Also gehen wir, ganz gegen unsere Gewohnheit 🤣, ins Pub, das sehr alt und groß, aber in viele kleine Räume aufgeteilt ist, die auf uns zu warten scheinen, alles sehr gepflegt und auch ein bisschen stylish, dabei topsauber, was uns alles erst richtig spüren lässt, dass wir Hunger haben. Nach dem inzwischen beinahe schon traditionellen Gin vorneweg, bestellt sich die Navigatorin Steak Pie, der Chauffeur Hühnchenbrust, beides mit hervorragenden Chips, vor allem aber mit Gemüse bzw. Salat ohne die langweiligen Erbsen. Die Dame nimmt Cider, der Herr Bier. Das summiert sich auf 55 £. Die Frage im Old Inn kann also nicht heißen, (hier) sein oder nicht (hier) sein, sondern verträgt dein Magen Moor or Less... 😉